Libre

Me siento en una incómoda silla y abro un documento nuevo, vacío. Dejo hueco para el título. Me levanto y respiro el contaminado aire de mi habitación. Mis labios saben a resina de hachís, mi garganta emite cada una de las notas musicales que le transmitió el bourbon con hielo que la desgarró hace solo unos minutos. La luz es roja y se pega al humo y a la pared convirtiendo lo puro del blanco en agobio y fatiga. Cierro los ojos y por primera vez tengo conciencia de no estar en casa, y eso me enfada. ¿Qué diablos pasa? Es mi cuarto, es mi hogar. Es mi cama, mi cocina, mi estantería de Ikea, la incómoda silla que me soporta cada noche. Es el frío suelo que recuerda cada mañana que ni un solo rayo de sol lo tocará mientras esté entero. Y de repente empiezo a sentir como se desgarra mi piel. No es algo uniforme, siento una raja en la parte superior de la columna y se une con otra que va de la nariz a la nuca. Puedo sentir un latigazo cuando el último punto de unión cede a la presión. No se donde están las cuerdas vocales y siento una necesidad brutal de gritar. Mis ojos caen al suelo y es cuando empiezo a entender que es lo que pasa. Mis rodillas se relajan hasta el punto de dejar de ser rodillas. He llegado a casa. Ya no me toca la luz, ya no escucho, no veo, no siento el aire que me rodea. Agua derramada que no añora el vaso hecho añicos que chilla desconsolado en el suelo. Agua o sangre, no estoy seguro. Es un dato sin importancia. Nada de esto ha tenido ninguna importancia.

Vuelvo al sitio original y le escribo cualquier mierda a alguien que nunca lo leerá. Solo leerá el título, y con eso le basta. 

Cómplice rojo y negro. María Marta Aguilera.